Su Historia (Segundo pedazo deformado)

Los días sin ella se tornaban cada vez mas soportables, como convirtiéndose en reales, vivibles y tranquilos. En el silencio de la boca del joven de nariz aguileña se escondían palabras, no era necesariamente obvio, pero era de esperarse. En los ojos se perdían los minutos e iba demostrando con cada suspiro que la dicha pérdida era en realidad todo lo contrario.

La narrativa es asquerosa y carece de estilo, y como ir encontrando el estilo si la llamada inspiración se fue desde que apagó el teléfono, para dormir sin esperarla. Si tan solo apagarlo fuera tan fácil de este lado, si existiera control sobre los dedos para irse recuperando lentamente de la enfermedad mortal. Supongo que la flor nacional muerta a diez grados a la izquierda no tiene mucho que ver con la que apenas florece, así como el dolor no tiene nada que ver con el pasado. Cambiar el tono satírico para que parezca una composición critica real y no una mofa de la personalidad propia, si hubiera señal tal vez. “Los días sin ella se tornaban soportables” dice pero no le creo, del otro lado es lo contrario aunque no he de contar la historia de ella. Él es el centro de esto, el arrogante, egoísta y único centro de esto. Si utilizara menos puntos quizás sonara el estúpido aparato; o tal vez suprimiendo toda tilde, signo de puntuación y concordancia entre el sujeto y el verbo... Quizás si alguien estuviese dispuesto a corregir esto.

En el instante siguiente al punto desesperó olvidando completamente la idea del texto, terminando de perder toda esperanza y finalmente concluyendo el proceso de arrancarse el corazón, limpiar todo sentimiento y olvidar toda humanidad.
Casi como literalmente desgarrarse el pecho con las uñas y hundir la suciedad de las mismas en la piel, hasta encontrar un latido. Apretar la húmeda masa del tamaño de un puño, apretar la viscosa humedad y metiéndole también las uñas, sentir como el tibio líquido empieza a correrse por la muñeca, tiñendo el brazo de rojo. Tirar del dichoso órgano húmedo y reventar las venas pequeñasprimero, escurriendo más sangre por la camisa; a ese punto arruinada.
Tirar y tener que hundir las uñas en la aorta, la carótida y el resto de inútiles conductos que detienen la viscosidad en su mano. Usar la otra para sacarlo más rápido, usar ambas manos y llenarse de tibieza, sacar gota a gota toda la tibieza y dejarse llenar de la viscosidad de la misma, dejarse embadurnar completamente de ese líquido colorado. Disfrutar la viscosidad y su tibieza y admirar una vez afuera el rasguñado corazón, carente de tantas heridas mencionadas, carente de todo corte mas que los de las hendiduras de las uñas hechas para sacarlo. Un latido débil y continuo, la tibieza que continua rebalsando su viscosidad; y entre tanta sangre la magnífica crece sintiéndose libre de todo sentimiento, ignorando a totalidad la ironía de la sonrisa.
No, el dolor era demasiado como para expresarlo, seguiría pensándose libre hasta que la vida misma la desmintiera, de cualquier forma no había señal en ningún lado y la belleza del paisaje no la cautivaba, era mas la irritación del ojo derecho la que asumía control. Después del punto bajó la pantalla y se deslizó silenciosamente hasta la escalera. No era fácil bajar y mucho menos de noche y con el dichoso ojo tan jodidamente hinchado.